Primor

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A mis ojos, inefable.

A mis oídos, miel.

A mi boca, cálida luz.

A mis manos, la más dulce de las melodías.

A mi respirar, un jadeo constante.

A mis sentidos la cura de mis más hondas pasiones. No hay palabras, no hay gestos, no hay arte (aunque lo intente) parecido a ti, solo te equipara la fantasía pues no hay realidad más bella que tú.

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Por memo

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Miles de ideas se ahogan todos los días, peces que no aprendieron a nadar. Un crimen que nadie ve pero todos sufren. En mi cabeza hay mas de un dibujo y un par de letras que nacieron pero nunca conocieron mi lápiz; y sin que nadie llorara, murieron. Muchos poetas afirman que los mas dulces versos nunca escaparon de sus labios, menos mancharon el papel. Y quizás las verdaderas obras maestras de Kandinski, Van Gogh o Miró, quedaron atrapadas en los laberintos del encéfalo. Quizá lo ambivalente del "puede ser" no es lo suficientemente determinante, nunca fue, y por eso nunca lo vimos. La curiosidad es algo curioso pues no importa lo bello o lo feo, lo bueno o lo malo, ni siquiera lo estético o lo moral, sino lo punzante y venenoso de ese "puede ser" que se pudre en la biblioteca del tiempo siempre imperceptible.
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Ánima

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Ese será el día

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En que los amigos sean como perros: leales. En el que las mujeres sean como mariposas: libres. En el que la comida sea cual media naranja: una para cada uno. En el que los animales sean como la religión: protegidos y adorados. En el que tratemos a la tierra como a la guerra: siempre invirtiendo en ella. En el que el amor sea como la ley: el más valioso juramento entre habitantes. En el que la ciencia y la esperanza sea como la familia: un derecho fundamental. En el que la muerte sea como el sexo: presente y honesto. Ahí, en ese lugar, en ese momento, nos valdrá mierda la pena y nos confesaremos al accidente de la vida.
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