Fragmentos del libro que algún día escribiré

Si tuviera un hijo ahora nacería sin saber que Brasil es el país con más copas del mundo en el fútbol porque desde chamitos ya juegan con sol y descalzos. Es el único juego que distrae a los niños de la pobreza. Tampoco sabría que Chávez se murió y que eso trajo luto a muchos venezolanos, incluso a mi madre que tanto lo aborrecía; es más, no sabría quien es Chávez. Tampoco lo turbulento y sobre todo jodio que sería el colegio y mucho más el liceo, con sus comentarios y burlas infantiles, sus peleas y chismes, sus risas y juegos. Que no mucho tiempo después se reiría mucho de sí mismo y de sus amigos sobre su muy importante perfil en el colegio y lo trascendente de su reputación estudiantil. Le costaría mucho aprender a leer, pero sobre todo a escribir, no sabría que hay demasiados libros y muy poco tiempo, dichosamente aún no lo sabría. No estaría enterado de los súper significativos enseres de hoy como por ejemplo que nombre tendrá el hijo de Kate Middleton o si  revelara...

Aromas fragantes  Cercanía a tu alma Silencio encendido Luces caleidoscópicas Chispa de calor imprevista Demasía de excitante temor Imprevistos labios e imprevista felicidad.

Existe un escaso pero importante instante en que aprovechamos de atacarnos indiscretamente con la pregunta: ¿Qué hubiera pasado si…? Ese momento en que no sabemos si volver o seguir adelante, como que las dos difirieran en algo. Volver es seguir, seguir en lo mismo, seguir intentando, seguir sintiendo o seguir llorando. Y sin duda alguna, seguir adelante, puede ser la redención que tanto esperábamos; o el infierno que dura entre 1 y 3 meses de arrepentimiento hasta que el severo padre tiempo nos recuerda que es hora de olvidar. “Tan corto el amor y tan largo el olvido” dijo Neruda, tan tortuoso el olvido, en nuestras manos esta si lo hacemos largo. Pintar con las manos nuestros venideros días, pintarlos con la esmeralda de un árbol y con el cristalino amarillo de un topacio cambiar los colores del cielo.  Cada mal de amor hace rodar mil y un perlas brillantes, redondas y repletas de remordimiento. Perlas que caen por nuestras mejillas hasta el suelo y en el dibujan ...

Precursores del Boom Latinoamericano y algunos pertenecientes a la literatura vanguardista de Latinoamérica, estos nueve escritores dieron la pauta en el continente con una tendencia variada aunque marcada de indigenismo entre otras temáticas. Desde el ensayo hasta la poesía fueron una generación de amplisima e importante obra. Entre los mas destacados están por Argentina: Ernesto Sábato y Jorge Luis Borges. Por México: Juan José Arreola y Juan Rulfo. Por Venezuela el intelectual Arturo Uslar Pietri, el cubano Alejo Carpentier, el afamado guatemalteco Miguel Ángel Asturias, el uruguayo Juan Carlos Onetti y el ecuatoriano Jorge Icaza.

La "Escuela de la Sospecha" es una famosa expresión del filósofo Paul Ricoeur. Apareció por primera vez en su libro Freud: una interpretación de la cultura, Este dijo que "La dominan (la escuela de la sospecha) tres maestros que aparentemente se excluyen entre sí: Marx, Nietzsche y Freud". Lo que hay que destacar de estos filósofos no es ese aspecto destructivo de las ilusiones éticas, políticas o de las percepciones de la conciencia, sino una forma de interpretar el sentido.  Lo que quiere Marx es alcanzar la liberación por una praxis que haya desenmascarado a la ideología burguesa. Nietzsche pretende la restauración de la fuerza del hombre por la superación del resentimiento y de la compasión. Freud busca una curación por la conciencia y la aceptación del principio de realidad. Los tres tienen en común la denuncia de las ilusiones y de la falsa percepción de la realidad, pero también la búsqueda de una utopía. Pero tras el necesario purgatorio de ...

A mis ojos, inefable. A mis oídos, miel. A mi boca, cálida luz. A mis manos, la más dulce de las melodías. A mi respirar, un jadeo constante. A mis sentidos la cura de mis más hondas pasiones. No hay palabras, no hay gestos, no hay arte (aunque lo intente) parecido a ti, solo te equipara la fantasía pues no hay realidad más bella que tú.

Porque lo interesante del poeta no es el poema sino la mujer que le sacudió los años. Lo intrigante del actor no es la puesta en escena sino la tragedia que logró ponerle ahí. Lo interesante del pintor no es lo largo y sedoso de su trazo en el lienzo, es el demonio que exorciza en cada pintura. Pues como somos tragedia más que comedia o a lo mejor un humor negro pisando el morbo del más puritano, quizás por esto es que un corazón roto da para varias ediciones y muchas ventas.  Como buen navegante me convertí en extranjero en mi propia tierra. Conocí tanto las penurias de Dostoievsky que olvide las mías, por un momento me creí egoísta por leer a Wilde cuando en realidad pedía prestadas escenas a escritos muertos hace años. ¿Porqué me nace la simpatía por los pobres y la empatía por problemas ajenos? problemas que como los ríos van a morir al mar. Inevitable. Problemas irresolutos de un empeñado soñador que todos los días muere y vuelve a nacer. Huevón. Amante de...

En lo profundo del cielo se dibujo nuestro encuentro entre nubes blancas y grises que jugaban a conocerse. El sol brillaba; para variar, inclemente y rencoroso pues el calor hizo escondernos bajo la sombra de un rascacielos. Tan alto jugábamos y tu sin miedo a caernos. Siempre envidié tu pelo por ser el primero en tocar tu espalda, siempre envidié los brazos del campo por qué caíste en ellos primero que en los míos. El cielo amplio, yo pleno, tu alegre, el sol envidioso, los hombres grises, las mujeres desfilando, los niños bailaban, las plantas verdes, los arboles recios y los pájaros soñando estar tan alto como nosotros. La gravedad es la ley que rompimos para poder despegar del suelo, no hay pies en la tierra para el que quiere. Pero el piso; como el tiempo, es un destino seguro, ya es tiempo de ir a casa. El sol baja refunfuñando, el reloj me aprieta la muñeca y tu mamá te llama, caímos. Y mientras ligeros como plumas y felices como tontos se nos veía venir abajo la much...