Fragmentos del libro que algún día escribiré

Libre, libra, letra, loco, lerdo, lucho, lees... Enclavado en el pie de página de un cuento sin final, párrafos pesados e ideas pánfilas. Inscrito en la portada vieja de un tortuoso enigma más grande que el pie de un elefante y áspero como tenaza de cangrejo. Pendejo cual inquebrantable amor de comprador compulsivo y estafadora de esquina, encaminados a un orgasmo interrumpido de necesidades contrarias. Liberado solo en mis letras, en mis propios cuentos de infinito infantilismo. De amor al cielo y veneración al sol caído. Tonto, triste, todo, tiembla, tengo, tus, tercas, tesis, tañidos, tenues.

Que lindo cuando un "te quiero" no es suficiente, como esa pena de niños que de adultos es tan real y palpable, como dejarse ver las cicatrices, como mi pluma inquieta escribe sobre esta hoja rota mientras me lees. El cielo dicta los tintes de las acuarelas que dan color a mi autobiografía, cada torpe e inverosímil párrafo es un pedazo de mí en el papel, un pedazo vulnerable que habita la hoja como apenado de vivir o como si vivir fuera una pena. Que impagables las caminatas a pleno sol y las lluvias esas que mojan el alma y me embarran los zapatos con los sentimientos encontrados de este terreno amplio lleno de corazones cohibidos. Este desinterés existencial se entremezcla con la nostalgia de la brisa ligera que me recuerda a los amigos que se fueron, a los cariños que permanecen, a mi desubicado ego, las camas y sus dueñas.