Fragmentos del libro que algún día escribiré

Miles de ideas se ahogan todos los días, peces que no aprendieron a nadar. Un crimen que nadie ve pero todos sufren. En mi cabeza hay mas de un dibujo y un par de letras que nacieron pero nunca conocieron mi lápiz; y sin que nadie llorara, murieron. Muchos poetas afirman que los mas dulces versos nunca escaparon de sus labios, menos mancharon el papel. Y quizás las verdaderas obras maestras de Kandinski, Van Gogh o Miró, quedaron atrapadas en los laberintos del encéfalo. Quizá lo ambivalente del "puede ser" no es lo suficientemente determinante, nunca fue, y por eso nunca lo vimos. La curiosidad es algo curioso pues no importa lo bello o lo feo, lo bueno o lo malo, ni siquiera lo estético o lo moral, sino lo punzante y venenoso de ese "puede ser" que se pudre en la biblioteca del tiempo siempre imperceptible.

Mi cuento es largo, como el bigote de Dalí y esmerado como un cuadro de Arcimboldo. Tiene filas y filas de letras diluyéndose en el claroscuro del cosmos y llenando los vacíos del espacio. Mis palabras son un soplo de aire seco en carne viva y a veces son tan fragantes cual perfume caro y sintético. La sangría, los espacios, las comas, el general ortografía me dice como escribir, pero en mi cabeza no hay cuarteles ni armas. Todo viene cuando menos quiero, pero viene. Igual, todo se va cuando menos quiero y sin chance de despedirme. No son versos tristes, no son recuerdos felices, tampoco es una prosa insípida como el escribir en papel negro con el bolígrafo negro que tome "prestado". Es la expresión imberbe de un tonto con remedio que pinta villas y castillas a punta de abrazar letras y convertir hormigas en elefantes.